Gosto dos marcos que são as datas. Os anos – e às vezes até os meses – depois de determinado evento ajudam-me a arrumar o passado e a decidir o que vou reclamar do futuro (com o meu precioso labor, claro, que não há futuros grátis). As datas são boas para decidir o que é, afinal, perene na minha vida e o que já caducou. O que é motivo de undying satisfaction e o que não gera nada que não dissabores. Aquilo por que que o meu temperamento persistente vai continuar a disparar para todos os lados para proteger e obter e manter e aquilo por que já não me dou ao trabalho do ato mais mecanizado. Toda a gente garante com grande convicção que o tempo é o mais severo e certeiro juiz – e têm razão. Os livros bons são os que resistem ao tempo, os filmes idem, as ideias, as ideologias, a moda, as carteiras – tudo. Para mim o critério do tempo é sobretudo válido para as pessoas. Há as que estão e sempre estiveram e vão ficar para sempre. As que por magia aparecem sempre quando eu preciso. As que estiveram mas afinal não marcaram e misturaram-se na multidão. Há as surpresas que nos iluminam. E há as que, apesar de muitas promessas, never deliver – ou, como se ouve nos comentários desportivos, falham na concretização. E, pior, há as tóxicas que, de cada vez que calhamos aproximar-nos, lá temos inundação de agravos. Também há, claro, as indiferentes. Nada melhor que o tempo e os marcos do tempo para catalogar cada pessoa corretamente e, se necessário, arrumá-la definitivamente na prateleira mais alta da estante, junto dos livros que não nos arrebataram. Ou, pelo contrário, colocá-la nos livros de uso frequente que estão na mesa de cabeceira.
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